miércoles, 31 de diciembre de 2008

Dimitri from Paris

Dimmitri from Paris es un dj con muy buen gusto musical, sobre todo funky y demás. Ha publicado diferentes recopilaciones y tres de ellas con el reclamo de la mansión Playboy. La última hace unos meses: Return to the Playboy Mansion.

Particularmente prefiero la primera de ellas: A Night at the Playboy Mansion.

Como le estoy cogiendo el puntillo a esto de robar tomar prestado reproductores ajenos y no me apetece poner un vídeo con guapas que parecen tontas, directamente desde su myspace y con permiso de Defected records...
















... y con esto terminamos el año, a pasarlo bien!!!.

Origami : Pursuit of Perfection

Se acaba el año y como somos un poco muy dados a perder los papeles...


vía: Fubiz

lunes, 29 de diciembre de 2008

Dark Captain Light Captain

La parte positiva de que nos saturen con tantas listas de "lo mejor de" es que de vez en cuando aparece algún nombre que merece la pena.

He estado buscando algo de información rápida sobre este grupo y he descubierto casi cinco cosas:
  1. Su web oficial información, lo que es información, no encuentras mucha; pero lo que es merchandising en general, sí.
  2. Su myspace, lo que es información, no encuentras mucha; pero lo que es halagos, piropos y regadas de oreja en general, sí.
  3. El primer single Jealous Enemies se publicó hace casi un año y el disco Miracle Kicker a lo largo de este 2008 casi extinto.
  4. Que bonita es esta canción...



... hay que despedir el año con belleza.

viernes, 26 de diciembre de 2008

Volare

La felicidad del momento se desborda y ella estira su suave e interminable pierna. Está sentada en mi regazo en mitad del largo sofá circular de cuero negro del Holmby's. Es la mujer más hermosa que he visto jamás. Mientras doy otra calada a mi habano pienso en quedarme a solas con ella. Quizás más tarde, ahora toca reírnos. La mesa rebosa con el champan. La música suena. Volare, oh oh, cantare, oh oh oh. Let's fly way up to the clouds. Saco la lengua y recorro su piel desnuda, hoy no viste medias, de las que me gustan, negras y con rejilla, o ¿se las he quitado ya?. Ella ríe aún más y me muerde en el cuello ante la algarabía del resto. Perversa mujer que siempre sabes como reaccionar. ¿Qué miráis?, ¡atender a vuestras mujeres!, sino lo haré yo. La noche siempre es joven en Holmby's, tanto que el día no se atreve a salir. Una copa más de champan. Derramo un poco sobre Ella. Beber directamente del cuerpo de una hermosa mujer siempre ha sido un privilegio propio de dioses, esperemos que no se den cuenta. Nel blu, dipinto di blu. Felice di stare lassu. Me susurra algo al oído. Sé que es mentira. Cada noche se lo dice al mismo hombre, todos diferentes. No me importa. He elegido esta vida y ella también. Sus ojos brillan. Miro a mis amigos. Uno está comiéndole la boca a... ¿cómo se llamaba?, Amy, Betty, Sue,... no importa el nombre, es preciosa también; otro rellena todas nuestras copas mientras sigue cantando, No wonder my happy heart sings, pero no canta para nosotros, lo hace para ella, otra ella, your love has given me wings; y el tercero, amigos, ¡el tercero!, está bailando delante de la mesa, mejilla contra mejilla, muy juntas y los cuerpos aún más; pero ella, la única, sigue sobre mi regazo derramando champan sobre ambos y... sus labios me llaman.
Volare, oh oh.


jueves, 25 de diciembre de 2008

The New Raemon

¿Qué tal algo de corte relajado?.

Tengo en mente tres opciones, en una no he encontrado la canción y de entre las otras dos, elegiré esta porque se ha salvado de la típica criba navideña del reader. Sí estás un tiempo sin acceder a internet y la cifra de no leídos es de tres dígitos... tierra quemada.

Se llama The New Raemon y la canción Elena-na.
No conozco nada más de este tipo.



Viendo rápidamente su blog (puedes solicitar que venga a tocar a tu casa) parece un tipo con buen humor.

La canción la he encontrado en La furgoneta Azul, que de todas la webs que sigo sobre música... es la que más me gusta.

martes, 23 de diciembre de 2008

Una de listas

¡Es navidad!, es la época, estamos en fechas de recordar lo que ha sido el año y hacer listas, miles de litas, millones de ellas, listillas, listonas, listas y más listas...

A mi me gustan como curiosidad para ver quien es elegido y quien no con el fin de ampliar horizontes, no para otorgarles mayor o menor importancia.

Cuando era un mico (y no tan mico) e íbamos la familia a una ciudad de compras a mi me dejaban en el coche -cabrones, no, que va, es broma, era decisión propia-, me quedaba con la radio puesta escuchando el especial anual de -oh vergüenza retroactiva- los 40 principales. Me gustaba seguir la lista. Esa época fue antes de descubrir el Jeremy de Pearl Jam,
¡bendito seas por siempre jamás!.

Ya me he enrollado lo suficiente, así que -redoble de campanas, que para algo es navidad- con todos vosotros (o ustedes) el top diez, no ordenado por clasificación, de diez posibles mejores temas del 2008
... que NO han aparecido en este blog.

Voy a intentar abarcar varios estilos, en plan multiorgasmo colectivo, es decir, al menos dos...
que el mev nos pille en cenados.



10.- Sí eso... luego.
Los primeros invitados -que aquí no forzamos a nadie... aún- son Hot Chip. Estos tipos molan, tienen un toque disco que invita a moverse, pero en contraposición tienen un deje cansino que le dan a uno ganas de no hacer nada, un quiero y puedo pero va mejor pa'luego que ahora estoy con la solana...



Pero dan buen rollo, ¿no?. He puesto el Over and over porque ... y porque .... y porque había que elegir una.


9.- Haciendo trampas.
Este puesto no estaba previsto, pero me los he encontrado...
todo lista tiene que malgastar uno o dos puestos.

Dos temas de dos artistas diferentes y además dos que me he encontrado en lo que comprobaba unas cosillas para este post, y por, si fuera poco, dos de versiones. Iba haber empezado con estos, los he cambiado para que no os den un vuelco las lagañas según os despertáis.

El primero de ellos es una versión del Apologize de Timbaleches -ya estoy cansado de él, es un crack, pero déjanos en barbecho ya- y el grupo de los palizas melosos rubios One republic -más majos-. Salen los primeros a romper el hielo, o mejor dicho, las primeras porque son la caña...




El grupo se llama All Ends y consiguen dos cosas: mostrar este tema -su estribillo- como lo que es -no puedo con él- y, lo que es más difícil, conseguir que ellas me gusten -aunque no dejo de pensar en gatos estridentes chillando-. Hay que oír otros temas suyos. ¿Igual al diario le viene bien esta canción para ampliar su banda sonora, quién sabe?.

El segundo grupo del noveno puesto -suena a profecía- es un grupo de amiguetes fineses que se dedican a hacer versiones. Northern Kings en esta ocasión se atreven con el Kiss from a Rose de Seal. Hay que ver que estética e imágenes más sugerentes tienen estos heavymetalsinfónicos -cuando no salen ellos-.




8.- El toque personal.
El siguiente artista no entiendo porque no le he dedicado un post mínimo y máxime cuando ya lo tenía hecho. Hablo de Brett Anderson.

Cuando toda la antigua polémica entre Oasis o Blur, sin entrar en ella ni en que prefería a los segundos sin dejar de oír a los primeros, escuché más a Suede -las terceras opciones, las minoritarias, suelen ser muy interesantes- Brett era su cantante, pero no creo que sea un ex-cantante de banda que pierda el tiempo por los escenarios haciendo lo mismo que hacía antes y viviendo de las rentas, como muchas. Creo que apuesta por la calidad.



La canción era Back to you de su segundo álbum Wilderness. Me produce dos sensaciones encontradas, esta versión en directo me transmite melancolía y me duele; sin embargo la versión de estudio me parece igualmente hermosa y me da esperanzas.
Ambas me encantan.

Está claro que el post no sigue clasificación alguna, porque este señor es podium seguro.



7.- A la tercera caes rendido.
Sacando artillería pesada. Es un decir. Este año no he puesto ningún tema de Bunbury, el ídolo, el denostado. Son dos caras de la misma moneda. No he puesto nada porque principalmente en los blogs que leo ya lo hacen mu'bien y con más pasión, detalle importante.

Este último trabajo suyo, Hellville de Luxe, es un tren de largo recorrido. El muy cabrón, sí le das un metro te la lía y te engancha. No sabes cómo, ni por qué, pero lo acabas escuchando. A mi, en un primer momento me gustaron dos temas, uno de ellos es este, Bujías para el dolor.




6.- No sé contar.
Al hacer la lista me he saltado un puesto, he pasado del 7 al 5 sin vergüenza alguna. Para compensar y como unos pocos se han quedado fuera, improvisamos uno rápidamente.

Elbow este año han ganado el Mercury Prize a la mejor banda de Rock alternativo inglesa. Es un premio importante. No sé sí el premio es justo o correcto, siempre hay muchos posibles candidatos, pero el disco, The Seldom Seen Kid, está bastante bien, es de los que hay que sentarse a escuchar y una vez que decides que te gustan, disfrutar. Además -ya tenía yo ganas de volver a poner la frasecita- "lo justo no siempre es lo correcto, porque a veces te meten el dedo en el culo, entra justo, pero no es lo correcto".



¡Que coños!, el grupo mola.


5.- Poesía urbana.
Y este año la lotería cayo en gordo, digo, en cinco... lo dicho, poesía.

Con semejante presentación, este puesto sólo puede estar reservado para -que suenen las fanfarrias navideñas, vestir vuestras mejores galas, preparar los más exquisitos manjares y las más sensul...- el nuevo disco de Keane.
¡Sí!.

Por lo que he leído por ahí -tugurios a partir de ahora- es uno de los trabajos del año. Estoy contento, así que lo incluyo... Pedazo tema Spiralling, es oírlo y verlo y entrar en su web y empezar a... ¡navidad, navidad!.

Menos mal que es Navidad y no Semana Santa, que sino me cambiáis... Pues eso, que si Keane es la leche, yo no tolero la lactosa.

No pienso hablar más de ellos porque el puesto número cinco es para Ellos. Estos tipos son todo un descubrimiento para mi, no porque no les conociera antes, ni mucho menos, sino porque este tercer álbum suyo, más cercano al rock -sí se me permite y sin entrar en explicaciones que no sé dar-, tiene todo lo que les faltaba para que yo les preste atención...



Me voy a permitir añadir un mensaje exclusivo: no me ponga esto perdido con el señor Guille...
;D



4.- Fusión latina.
Todavía tengo mal sabor de boca por haber mencionado a Kea... ¡esos, que no Ellos!. ¿Cómo arreglo yo esto?. Con polémica musical, Calle 13.

Estos tipos se meten con todo cristo, con o sin clavos, y mezclan muchos estilos, pero los jodíos tienen buenos ritmos. Una muestra puede ser su colaboración con los también interesantísimos (pero que muy ísimos) Café Tacvba, de hecho son estos últimos los que me gustan y ya había escuchado. Nadie como tú...



Aviso, la canción raya, se mete en la cabeza y no sale. Hablando de Calle 13, no es que termine de conectar con todas sus canciones, pero de vez en cuando alguna me hace gracia divina.


3.- Relajando la trinidad.
No me digáis que esta mujer no es una maravilla, Loreena Mckennitt. Después de su disco Nights from the Alhambra en directo -hubiera sido inolvidable presenciar la comunión de tales talentos-, publicó A Midwinter Night's Dream.

Como ya llevo demasiado post a mis espaldas, pasemos diréctamente a la canción elegida, The Seven Rejoices of Mary....



Preciosa versión de la canción tradicional irlandesa Star of the county down... sino me equivoco.


2.- Me faltan manos.
Cuando empecé el post pensé, seguro que encuentras un par de canciones y luego te toca rellenar. Empecé el pavo por le tejado y ahora piso relleno. Quiero decir, no estarán todos los que son ni son todos los que están.

Bloc Party, no he puesto nada de Bloc Party en todo el año, con lo que me gusta Banquet -de hace un puñao de discos sumando tres en total-, me da buen rollo... volviendo al presente más o menos cercano. A mi sí me gusta Intimacy, les ha quedado muy... como el título, vaya.



El tema era Biko, no confundir con el de Peter Gabriel, una canción enorme en cuanto a música y a mensaje y contenido social.

Además...
The word 'Biko' means 'dear' in Igbo, a language spoken in Nigeria, the homeland of Okereke's parents. He says, "It means 'dear' like when you're beseeching someone to do something." Biko means please in Igbo.



1.- Sin orden alguno.
... Ni control. Las listas son todas una mierda. Están acotadas, limitadas,... egotizadas.

Voy a dejar fuera de esta lista a uno cuantos que no debiera... pero ¿cómo no voy a citar a Nick Cave?. En fin, Dig, Lazarus, Dig...



¡Ahora que lo pienso!, sí es una lista de canciones que no han aparecido en el blog...
ay, madre, que paradoja en cuanto publique.

lunes, 22 de diciembre de 2008

Cajón imagen

La sonrisa de Julia

La verdad, a este grupo lo conocía muy poco y casi no les había hecho caso, hasta que se han dado las condiciones necesarias: han publicado un disco enorme y -una vez más- los recomiendan; y uno que hace caso de lo que ve, oye y escucha...
Igualito al revés que los tres monos.

El nombre del grupo es bonito: La sonrisa de Julia.

Se dieron ha conocer en el certamen Rock Villa de Madrid del 2003, ganándolo. Han publicado 3 discos. Conozco canciones sueltas de su etapa anterior, pero este tercer trabajo llamado Bipolar me lo he rayado ya unas pocas veces.



Hay que ver que bien le sienta al pop con tintes de britt el coqueteo con las guitarras.

viernes, 19 de diciembre de 2008

God is a Dj

¡Nop!, no es el single de Faithless...


via: Que cosas me envían al mail

Volviendo a Faithless, que tengo yo una duda. Hace muchos años vi en una televisión alemena un show de Faithless en el que tocaban en directo con dos baterías, era en un plató o estudio, creo recordar, sonaba brutal, ¿alguien sabe cómo encontrarlo?. Es una pregunta difícil, así que otra más fáci, ¿a qué mola el vídeo?.

Creep

(El post, es largo... largo)

Siempre me ha llamado la atención como Creep es uno de los mayores éxitos de Radiohead, de su primer larga duración, y como a partir del siguiente cambiaron el estilo. Esta jodida canción no tiene nada que ver con el resto, a pesar de ser impresionante...



Elegir versiones de un tema es como abrir un inmenso armario y escoger el tipo de ropa que te apetece vestir ese día. Unas veces el armario está casi vacío y otras es de lo más dispar y variopinto. Con Creep sucede lo segundo, mientras pensamos que estilo elegir, escuchamos a Karen Souza con su toque jazzístico, ideal para transiciones...




Deberíamos diferenciar entre versiones e interpretaciones. Las primeras deberían ser aquellas que varían, modifican, cambian, personalizan, hacen suya,..., una canción; y las segundas las que se limitan a interpretar la partitura. En el segundo grupo se engloban la mayoría de los directos. Sí el mundo fuera blanco y negro, los dos grupos estarían separados claramente, pero como no es así, todo se entremezcla y la noche confunde. Prince, difícil él de encontrar, está con los traumas postviolación (de copyrights, no asustarse), la interpreta y casi versionéa en directo en el Coachella (2008). ¿Qué es el coachella?, que más da...




¡Yo no soy el que grita Guau!.

A veces, a los genios natos, aunque sean de la misma Mineapollis, un barrio del extrarradio de Bilbao, hace falta decirles que sólo Salomón convertía oro todo lo que tocaba y que para hacer algo con sentimiento e interpretar o bien vuelven a sus raíces y aquello que les convirtió en lo que son o bien tiran de naturalidad y puto arte, como Damien Rice, a quien deberían alzarle a los cielos y colmarle de vírgenes sedientas de creep.



Como esta interpretación me gusta bastante, pasamos a otra que me parece de las mejores, con una pizca de versión, como el perejil que no es isla. Corre a cargo de Korn. ¡Si!, me gusta Korn, cuando meten caña y cuando la meten en plan acústico, la caña, se entiende. Me repito bastante, pero estos tíos entiende la música desde las vísceras y ante eso uno no puede más que alucinar y, por supuesto, alejarse de los cuchillos y en su defecto objetos romos, por si acaso.



Estos post debería hacerlos entretenidos. No hablo de tonterías que ya llevo un buen puñado. Me noto tonto. Hay que ver todo lo que debería hacer. Hagamos una lista con los elementos básicos: humor, sexo, polémica, información, curiosidades y toque cultureta. Ok, el sexo ya lo hemos usado. ¿Qué podríamos usar ahora?. ¡Ah, que el sexo no ha aparecido!, je, pero ya hemos tachado el humor, malo, pero humor.

Algo de producto patrio. Digital 21.



Ya hemos puesto un vídeo. ¡Viva el 2.0!. Es una imagen estática pero esta en youtube, así que es vídeo, a lo smoking. Tranquilos que ahora ponemos un vídeo. Moby interpretó el tema en Glanstonbury, otro festival. Siendo exactos, no es otro, es uno de los más importantes, o lo era, que estoy obsoleto hoy con las percepciones. Moby anda un poco mosqueado porque la crítica (¿y público?) le han metido caña por su último disco, pero majo, sí uno no hace un trabajo tan brillante como otros anteriores y el niño le sale mediocre, pues a quererlo por ser hijo y poco más...




Vamos a informar un poquillo sobre Creep. No es la canción de Tlc ni la de Stone Temple Pilots.
(...)
Casi que no decimos más... ¡Está bien!. Se publicó en su disco de 1993 Plabo Honey, no la suelen tocar mucho, manías de los dioses, y Thom York la compuso mientras estudiaba arte y andaba encoñado por una mujer. -Me he leído la introducción de la wikipedia y rápidito, ¿se nota?-. ¡Ah!, que falta el toque...

According to Yorke, "Creep" tells the tale of an inebriated man who tries to get the attention of a woman he is attracted to by following her around. In the end, he lacks the self-confidence to face her and feels he subconsciously is her.


Sobrecogedor, hay queda eso. Está sin traducir, pero intuyo que se entendería igual, es lo que tienen las letra de estos tipos, cada cual tiene una idea propia. Se pasan el día entero ébrios y escriben las letras en sus contados momentos abstemios. Dos menos en la lista de cosas por hacer en el post. Para celebrarlo, dos de un tirón...






Eran Eddie Vedder y Muse, respectivamente y no revueltos, según rezan los créditos. Me estoy quitando, me estoy quitando, ya sólo me ... digo, me estoy quedando sin gente buena que merezca la pena. Paso de The Pretenders y seres anónimos, de Tears for fear ni te cuento. Sophie Koh, una australiana de voz bonita y tal para cual que no sea este tal ni este cual...



No he puesto dúos todavía. La siguiente canción tiene toda la pinta de haber sido grabada en una reunión de colegas, pasándolo bien e improvisando el buen rollo, pero claro, la cosa cambia cuando los colegas son Beck y The Flaming Lips...




"Jeff Buckley la toco una vez". Es el titular del día, lo he encontrado en una web. Repitámoslo a cámara lenta que queda más cool: "Jef Bu-ckley la to-co u-na vez". ¡Co-mo la en-cu-en-tre!. Ahora que hemos descubierto que algunas bromas pierden su gracia en lenguaje hypertextual y mientras buscamos al buenod de Jeff, pondremos a Kermit en modo sad.



¿Este post no lo he hecho antes?. Tengo esa sensación. Seguro que es uno de los que he borrado o desperdigado por ahí. Alzheimer también tocan una versión de creep.

Decidido, un día de esto hago el post de genios fallecidos que triunfaron después de muertos y/o murieron muy pronto y, no prometo nada, algún día escribiré abandonando el modo infantiloide. Algún día muy lejano, como la galaxia.

Jeff Buckley es una maravilla. He encontrado la canción, o eso creo, que esto es internet y uno duda de todo, en cualquier caso, escuchar a Jeff Buckley, no esta versión, sino su música...



Una más y acabamos, el post y la mini lista de antes. La curiosidad: el 1% de la población mundial es esquizofrénica y dicho síndrome, porque es un síndrome con muchos síntomas, afecta a la reproducción, ¡toma paradoja (no resuelta)!. ¿No vale esta curiosidad?, pues probemos con esta otra...



Antes de poner al último invitado, un croner. Yo no respondo de Él, Frank Bennet... esto sí no lo están cantando ahora mismo en Las Vegas, cerca anda, o en un plato de Tve1 en plena era Jose Luis ¡Moreno!. Na, la he puesto por diferente.



No me ha quedado buen sabor de boca, otro más antes de despedir el post. ¡Despedido, que hay crisis!. Perdón. He encontrado una versión de Mark Harding (único enlace que voy a poner porque el resto creo que se encuentran bien). Es tranquilita pero me ha gustado...



Ahora sí. Todos a coro: ¡Bien, coño, ya era hora!. La última versión que he escuchado corre a cargo de Nacho Sotomayor, responsable de entre otras cosas La roca y sonidos Café del Mar...

(Ya sé -y van dos- que he sido un poco animal y he robado el reproductor entero del myspace del señor Nacho Sotomayor, pero no he encontrado el audio en otro lado. ¡Je!, por sí no hubiera quedado ya largo el post)

Go to Beatport.comGet These TracksAdd This Player












Me he tomado el post con un tono desenfadado, no me apetecía poner que Creep es una constante búsqueda en el que uno siente la tristeza del proceso hasta que la música, como cuchilladas, te devuelve a la certeza de que o bien reaccionas o bien te quedas sin nada, y experimentas un placer efímero pero reconfortante. Hace que el buen gusto sangre de placer y la mirada se pose tres segundos antes del presente.
¡¿Quuuuué?!.

jueves, 18 de diciembre de 2008

Exigen su inhabilitación inmediata

Denunciado médico del hospital clínico de Nuestra Señora de la Paz al recetar a un paciente omeprazol para aliviar sus molestias estomacales. El medicamento acabó en unos días con las mariposas que revoloteaban en su estómago, especie protegía y en peligro de extinción.

Dj Amable

Nivelando karma... llevo toda la mañana escuchando al Dj Amable, de la sala Razzmatazz.
¡Gallardón, majo, no la cierre!.
:D



Que animal soy, he copiado/robado todo el código de extranjis!!!!!
Peeeerdón.

Eatliz (Hey)

Eatliz son israelís. Llevo un rato largo escuchando su myspace. Suenan contundentes y para quienes no les vayan estos estilos, el vídeo es una animación guapísima...




Tengo que cribar el google reader pero ya, no por esta página, sino porque de tanta basura añadida casi me lo pierdo.
¡Dios salve el "marcar todos como leídos"
y el "Shift+A", su profeta!.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Hollywood news

Por fin Hollywood nos da un respiro. La noticia ha desatado la euforia entre los espectadores llegando incluso a tener repercusiones en las más importantes Bolsas mundiales.
El BOHE ha publicado hoy en su edición matinal que mañana no hay previsto el anuncio de ningún remake o continuación de películas por parte de la industria cinematográfica norteamericana.

Creep

Siguiendo sugerencias indirectas he hecho un post rápido sobre Creep, la canción, no la película. Entiéndase como indirectas la frase "¿has hecho un post ya de creep y sus versiones?... hazlo!!!!!!".

Al turrón que es navidad. Vaya mierda de frase, no me gusta y además no me gusta el turrón demasiado. Seremos breves, que ya habrá post para no serlo, y pondremos tan sólo cuatro cortes.

Creep fue versioneada por The Afghan Wings, unos tipos de la era grunge -los de Greg Dulli, casualidades aparte-.



Podéis compararla con la original de radiohead...



Buscando también me he encontrado con esta otra versión de radiohead que suena sustancialmente diferente a las anteriores. Estoy por asegurar que no son la misma canción.



Esta versión salió en la película Black Hawk Down.

Para acabar usamos creep(s) de radiohead. Algo disco que poco a poco a ido tendiendo un más que notable éxito... a mi me gusta esta versión del creep (en plural)



Una más para que sean rima, radiohead remezclan el creep anterior cantado por radiohead -son así, hacen esas cosas- y queda esto...



Algo me dice que os ha gustado...

Me están entrando ganas de hacer fotocopias otra vez. ¿Os he dicho alguna vez que me gustan las fotocopias?. ¡Toma broma endogámica!.

martes, 16 de diciembre de 2008

Moving Units

Actualizar de vez en cuando, que por lo menos un alma, la mía, se nutre de vuestros gustos... sí eso os anima para algo.

¡Que guapo el escenario!

Este fin de semana he descubierto algunos grupos nuevos, todos ellos a partir de los gustos de otros y tirando de la manta, es decir, dando rienda suelta a la curiosidad.

A Moving Units no les conocía, no sé cual es su trabajo referencia ni cual es el single a recomendar, a mi me gusta, hasta más oír, The Kids from Orange County. El sonido es algo así como punk disco. A mi me han cautivado, son geniales para escuchar y querer salir, e incluso para todo lo contrario, para una tarde en la que no tienes nada que hacer, fuera hace un frío del carajo y, siendo sinceros, te gustaría estar con otras sensaciones.

El álbum que yo he escuchado se llama Hexes for exes (2007)... es bastante regular, sin altibajos.

Hay que comenzar bien el lunes, aunque sea martes...



La la la
La la la
La la la

Rostros

Anoche tuve una pesadilla. Fue extraña. Me desperté intranquilo, nervioso y... asustado, pero seguro. Era y no era yo. Todo comenzaba en la calle. Era una mañana fría, de invierno, de esas que te esconderías bajo la manta hasta que el sol llamara personalmente a tu móvil. Me encontraba en mitad de la calle, una avenida fluida, grande. Miraba mis manos mientra otras personas caminaban junto a mi, se cruzaban conmigo, me esquivaban, seguían su imperturbable camino hacia la rutina diaria. Nadie recalaba en mi, no me miraban, ni siquiera quienes conmigo tropezaban. Yo me dejaba golpear. Sentía el contacto, los cuerpos golpeando mi hombro, la espalda, mis brazos, pero no como quien vive el sentido del tacto, sino como quien juega una partida a la playstation. Te hace gracia la comparación. La sensación, para que lo entiendas, podría ser la de quien lee la mente de un amante cuando experimenta la más dulce de las muertes, roba su placer aunque no lo posea y el efímero momento regrese a su dueño. Es más poética esta descripción, pero es menos acertada. Puedes reírte de nuevo, pero me sentí como quien juega a una videoconsola, sin especificar, en la que a través de un héroe, deportista o creación cualesquiera animada vives aventuras, masticas sensaciones de lo más variopintas. Así me sentí, salvo que yo no era el jugador, ni siquiera el juego, yo era el mando. Indoloro, insensible, impersonal, imprescindible y sustituible.

Como te iba diciendo, yo miraba mis manos. Estaban empezando a adquirir un tono morado bastante preocupante. No sentía frío. No sentía nada. Era un cuerpo sin alma, relleno de nada que no fueran órganos, vísceras, fluidos,... maquinaria humana. Yo era el vacío. La sensación es confusa. Imagina que tus pulmones trabajasen en gravedad cero o que tu cuerpo hubiera sido almacenado al vacío y que el mundo fuera su recipiente. Respira hondo, almacena todo el aíre del que seas capaz y mantenlo dentro de ti. Espera un segundo y piensa como se siente ese aire encerrado. Imagina como te observa, como no puede moverse, no puede salir, no puede ver. La oscuridad de una jaula aislada cuya ausencia te da vida y cuya luz te mata. Tu cuerpo siente como el aire se vicia, su densidad aumenta y su horror con ella. Transmite su miedo a tu estómago, su eco a tu corazón y sus puñetazos a tu mente. Ahora respira, libera toda esa presión y renueva el aire de tus pulmones. Que tu cuerpo experimente la victoria sobre la necesidad y se sacie, se colme de vida. Es agradable, un descanso, un alivio. ¿Cómo te sentirías sí justo en el segundo antes de saber que esta felicidad vital e insignificante que estás dibujando no fuera a llegar nunca, que mientras dure la eternidad no podrás poseer aquello que tienes a un milímetro de tus ojos?, ¿cómo te sentirías?. Yo te lo diré, mirarías como tus manos adquieren un ligero tono morado.

¿Cuándo quieras puedes interrumpirme?. Sigamos entonces. La mañana había avanzado. Era más luminosa. Decidí buscar. Cuando uno sueña que no puede sentir, experimenta multitud de sensaciones, más que sí pudiera. Es una paradoja irónica. Nadie me ha sabido explicar el por qué, pero muchos me han dado la razón. Es la segunda paradoja en el ranking del misterio, detrás de la de la esquizofrenia. Al levantar la vista no me cegó la luz, pero mis ojos se tornaron blancos. Mi visión se tornó blanca. No había sombras, no había contornos, sólo blanco, y las mismas personas caminando al igual que el resto del sueño. No me preguntes como pude distinguirlo. Será el lenguaje onírico que se comunica bajo su capricho aleatorio o la sabiduría ancestral que juega con nuestra ignorancia. Cerré los párpados y vi. Mi piel. Las persianas de mi descanso convertidas en mis gafas. Aquí hice algo que jamás había hecho. Provoqué una sensación: desagrado. No me gustaba el sueño y se lo hice saber. Al instante el color volvió y con él yo regresé al punto en el que todavía miraba mis manos.

Esta vez no hubo luz cegadora, ni luz blanca, ni luz redentora, ni mari luz que valga. Levanté la vista y me encontré en una de las arterias de cualquier gran metrópolis en la que miles de personas caminan sin fijarse los unos a los otros, sin relacionarse con sus semejantes, deseosos de llegar a sus casas, para por fin, dentro de su soledad, comunicarse los unos con los otros, quién sabe sí con quienes unas horas antes caminaban codo con codo. Queremos las ventajas de la huida sin el esfuerzo de la batalla, y la gloria de la victoria sin la vergüenza de la retirada, porque la derrota nunca se contempla.

Miré sus rostros y me vi. Yo era ellos, estaba en ellos. Mi cara en sus cuerpos. Todos eran yo y yo no era ninguno.

Miraba un escaparate ensimismado, sorbía un mal café en vaso de plástico, dirigía el tráfico mientras increpaba a los conductores, conversaba por el móvil con mi hija recién casada, mordía el labio de mi novia mientras guardaba mis manos en sus bolsillos traseros del pantalón, daba un euro a un músico callejero excepcionálmente brillante e iguálmente ignorado, bajaba del autobús empujando a quienes no dejaban salir, ojeaba el último libro de Guillermo recién comprado, cambiaba de canción en mi ipod blanco, robaba una cartera a un turista accidental y despistado, subía del metro asqueado por el aire mil veces respirado de los vagones, sonreía a un joven tímido que se ruborizaba ante mi interés, insultaba a un conductor temerario en un paso de cebra, rebuscaba en la colección de dvds de un topmanta, abría la ventana de la habitación, limpiaba los morros de chocolate de mi hijo pequeño, devolvía el insulto a una pija mal follada, compraba un décimo de lotería ocultando mi esperanza, paseaba a su perro que nunca quise tener, limpiaba los cristales del café de la esquina, consultaba el callejero perdido en mitad de la calle, pensaba en lo que hice y dije anoche,... miraba a un hombre quieto en mitad de la calle sin rostro alguno.

Desperté. Era un hombre ilegible y... un relato sin final.

lunes, 15 de diciembre de 2008

Estudio sobre la natalidad española

Un estudio realizado por Demoscopia en la zona centro de España confirma que el 5% de las parejas estériles tienen un hijo a los dos años de relación.
Otro estudio simultáneo confirma a su vez que el 5% de las mujeres encuestadas son infieles y el 5 % de los hombres estériles.

Un tercer estudio acotado al segmento de población anterior desvela que el 100% de dichas mujeres son conscientes de su situación mientras, en contraposición, el 100% de dichos hombres desconoce la suya.

Nosferatu youtube


... pero vía dailymotion.

sábado, 13 de diciembre de 2008

Nadadora

¡Tengo un ipod que es la hostia de majo!.

La frase tiene su lógica y no tendría porque sorprenderme, ya que sí uno se para a pensarlo, la música que tiene la he elegido yo mismo, pero no es excusa. ¡Majete!.

Antes de irme a tomar unas cervecitas tranquilo, que el fin de año es muy duro y está rondándonos, ¡miedo me da la frase!, a mi ipod le ha dado por elegir una canción de Nadadora (myspace).


Septiembre no está tan lejos


Sí empiezo así un post, es que pocas ganas tengo de decir algo, pero por lo menos diré que me gusta mucho mucho como suenan estos gallegos...
Me voy.
Ciao.

Pd.: He descubierto que me gusta el sonido de los grupos denominados shoegaze, que no sabía yo que se llamasen así...
aunque tampoco hace falta mirar al suelo todo el tiempo, ¿no?.

Las Hermanas Bolena

Las hermanas Bolena, una historia porno pero sin contenido explícito, o como diría el de amarillo, es como Anatomía de Grey pero sin sexo.
¡Vaya mierda!.

¿Alguien tiene sus teléfonos, mails o facebook?. ¡Nadie!. Egoístas... en fin, aún así os voy a contar la historia que narra la película, con alguna pequeña licencia y a lo 1.0, es decir, sin contenido multimedia...
¡Lo siento, vaya por adelantado!.


Érase una vez la lejana Tattuin, provincia de Inglaterra. En ella vivía una familia de por lo menos tres hijos, dos hijas, Ana y María, y un hijo casi irrelevante para la historia. La niñez fue... un aburrimiento así que pasemos a la edad adulta, con sus vicios y tal.

María Bolena, conocida como la adorable Scarlett, se casó con un noble del lugar. En esa época las relaciones prematrimoniales estaban mal vistas, al igual que los prolegómenos y artículos erótico festivos. Eligió a un joven afortunado, no sabe el cuanto, y que tenía problemas de personalidad y trato con las mujeres. Una elección impensable hoy en día.

Mientras tanto, Ana Bolena, llamada posteriormente Natalie Portman (con la entrada en la UE), fue llamada para seducir al Rey de Inglaterra (y a otros 50 millones de seres humanos). Entre ella y Duque cubren casi toda la horquilla de fantasías.

La familia es la familia, no sólo en Sicilia. Los Bolena querían abandonar Ambiciones y ser el centro del meollo. Ana era la mayor de las hermanas. Iba con desventaja sobre María quien ya había yacido con Varón, legítimamente, recordemos. Lo de yacer era el eufemismo de moda entonces para hablar de follar, you know, como ahora hacer el amor.

El rey, Enrique VIII (Eric Bana para los amigos) llegó a Tattuin presionado porque su actual mujer Ana Torrent, cuyo nombre artístico es Catalina de Aragón, mu'maña ella, no le había dado hijo macho para proteger el reino. ¡Ministra de igualdad proteste ya!. Estos medievales tenían unas cosas.

[Enrique VIII]: Soy el rey, como molo.
[Ana Bolena]: Eres lo más. Jajaja.
[Enrique VIII]: No he hecho un chiste y me ríes las bromas.
[Ana Bolena]: ¡Que biceps!, ¿Vas al gimnasio?.
[Enrique VIII]: Tres días a la semana, a clase de step. ¿Se nota?.
[Ana Bolena]: Eres el hombre más fuerte y viril que he conocido.
[Enrique VIII]: Mañana te vienes a montar a caballo.
[Ana Bolena]: ¿Sólo a caballo?.
[Enrique VIII]: Hmmm, me gustas. ¿Qué tal montas?.
[Ana Bolena]: ... me sujeto con mis fuertes y torneados muslos.
[Enrique VIII]: ¡Como me has puesto!.
[Ana Bolena]: Mañana V de victoria.
[Enrique VIII]: Remember, remember the fifth of November.
Ana, además de mentir cual bellaca (o zorra) que quiere algo, era una mujer con carácter. Al final, la sangre es la sangre, por lo que humilla al rey durante la cacería. Digamos que los tiene mejor puestos que Él, pero como Él es quien manda y eso de que le toquen el orgullo al Rey no es buena idea, ni siquiera los jueves...

[María Bolena]: ¿Qué le has hecho, tía?.
[Ana Bolena]: Se ha caído, es una nenaza.
[Enrique VIII]: Te estoy oyendo, estoy aquí.
[Ana Bolena, María Bolena]: Pssss. Calla.
[María Bolena]: Papa se va a cabrear. ¿Qué hacemos ahora?, te lo tenías que ligar.
[Ana Bolena]: Se me ha ido la pinza, yo que sé, le enseñaré una teta.
[Enrique VIII]: Sigo aquí, soy el rey.
[Ana Bolena, María Bolena]: Pssst. No molestes, cansino.
[María Bolena]: Seguro que me toca ir a mi y yo estoy casada.
[Ana Bolena]: ¡Ni te acerques, es mío!.
[Enrique VIII]: Soy Enri...
[Ana Bolena, María Bolena]: Pssss. Silencio. Que estás malito y magullado.
[Enrique VIII]: Me estoy cabreando, soy el puto rey. Joder. Siempre Igual. Soy el puto amo y no me hacen caso. Os voy a fusilar, puto aquiles.
[María Bolena]: ¿Fusilar?. Tú a hachazos y callate hombre. ¡Que esto es cosa de hermanas!:
[Enrique VIII]: ¡Mujeres!.
[María Bolena]: Pssss. Que te ha ganado una mujer.
[Ana Bolena]: No le cabrees, que luego la paga conmigo.
[María Bolena]: Me lo voy a pasar por la parrilla, vuelta y vuelta.
[Ana Bolena]: Esta te la guardo.
Enrique VIII se quedó pillado con María, como José, como la Paloma o como Bob Marley. Usando sus influencias se trajo a Palacio a María como consorte de su mujer Catalina y se llevó también a la hermana, Ana, por sí acaso. Que rey sí, pero tonto tonto, no. Catalina que se veía jubilada y las bufandas le empezaban a dar mal rollo, interrogó a María.

[Catalina de Aragón]: Eres joven, estas buena, madre mía como me pones...
[María Bolena]: Soy adorable, pero el lesbianismo no se lleva todavía.
[Catalina de Aragón]: Una pena. ¿Mi marido habrá visto alguna cualidad más en vos?. Cántame a Tom Waits.
[María Bolena]: No tiene gracia.
[Ana Bolena]: Si, si, que cante.
[María Bolena]: ¡Cabronas!, no lo hago tan mal... reíros, pero yo me quedo con Enrique VIII.
[Ana Bolena]: Ya me buscaré yo la vida.
[María Bolena]: Abriendo las piernas.
[Ana Bolena]: Y con más artes, que me enseñó Leon, todo un profesional.
[Catalina de Aragón]: Sigo aquí.
[Ana Bolena, María Bolena]: Pssss. Calla. Normal que se casara contigo.
Una vez aclarado el por qué está cada cual en cada lugar. Ana es mandada a hacer las Francias, por asocial tirando a libertina, y María se dedica a cosas de estado, sobre todo cópulas reales. ¡Que cabronazo el Enrique VIII!.

María corona rollo con bombo y le da un hijo a Enrique justo cuando este se encoña con Ana regresada de las Galias, dominando idiomas, por lo que se crea un lío de familia digno de la más cutre de las telenovelas y que da para 347 capítulos... que nos saltamos.

Catalina se enfada por no tener bola en la historia y se niega a actuar, bastante cabreada porque pasan de ella, está sexualmente desatendida y se ha quedado sin pilas. La vida en palacio es muy tediosa y más si tu marido yace con toda hembra menos contigo.

Mientras, Ana Bolena se liga al Enrique y le promete sexo del bueno, pero del bueno bueno, sí se desposa con ella. No quiere tener hijos bastardos, como María (en este caso me refiero a la Bolena, para evitar suspicacias), ni tampoco quiere ser la ramera de nadie. Una tiquismiquis, porque es el puto rey, coño, el puto rey. Pedazo braguetazo. Ya quisieran muchas... y muchos...

Enrique decide juzgar a Catalina. Las hormonas aprietan que es una barbaridad, eso sí que es presión y no gobernar un país. En España como están con su siglo de oro ni se enteran o se hacen los despistados. Los historiadores recogen unas declaraciones en una taberna madrileña...

[El pueblo español, secundario #1]: ¿Se van a cargar a la Catalina?.
[El pueblo español, secundario #2]: Ay, a mi que me cuentas, yo sólo leo a Cervantes.
[El pueblo español, secundario #1]: Ya traerán a otra, brindemos por ella... píde unos chatos de vino.
[El pueblo español, carabanchel]: ¡Pa'toda la peña de carabanchel, viva el semen español, viva el semen español, aaaaaaa!.
[El pueblo español, secundario #1, secundario #2]: Jodío crío.
La medida es muy no popular, por lo menos en Inglaterra, ya que España está pendiente del Barça-Madrid y no tiene tiempo para decapitaciones. Enrique VIII antes de hacer nada se pregunta sí Ana, the next, es o no pura. Me estoy empezando a cuestionar si este rey también es de lo tontos, porque sí uno ve Closer o sólo viendo lo guapa que es...

[Catalina de Aragón]: Que venga el guionista.
[Ana Bolena]: Eso no viene en el guión.
[Catalina de Aragón]: A mi me toca la parte seria, digna y noble. No, no y no. Yo quiero darle al follarcio como todas, que soy Erasmus.
[Enrique VIII]: ¿Con quién me toca hoy?.
[Ana Bolena, María Bolena, Catalina de Aragón]: ¡Conmigo!.
[Albert Pla]: Hay que organizarse.
[Catalina de Aragón]: Seamos serios.
[Guionista]: ¿Serios?, aclárate guapa que ya he destruido cinco borradores.
[El hermano de las Bolena]: ¿Puedo salir del armario?.
[María Bolena]: Pobre de tu mujer, ¿todavía no la has tocado?. debe tener el humor agriado, hermanito lindo.
[El hermano de las Bolena]: Es que no me sale.
[Ana Bolena]: No te presiones, tú resérvate.
[Enrique VIII]: Dios, la tengo durísima... aclararos ya.
[Ana Bolena, María Bolena]: Pssss. Cállate... y guau.
[El hermano de las Bolena]: Ya te digo.
[Enrique VIII]: A los ojos, mírame a los ojos. ¿Qué puedo hacer?.
[Mev]: Roooompe con Roma, roooompe... y tírate a Amidala en plan lado oscuro.
[María Bolena]: Esto es intolerable. ¿Y yo?. ¿A qué me voy y me llevo a nuestro hijo?.
[Catalina de Aragón]: Voy a perder la cabeza.
[Ana Bolena]: Soy más virgen que la virgen.
[Enrique VIII]: ¡Basta ya!, que me va a estallar a lo Hulk. Tú, Ana. Decidido. El resto fuera. Roma a la mierda, viva el Lacio, y todos a ser protestantes... y a conducir por la izquierda.
[Enrique VIII]: ¿Por la izquierda?.
[Enrique VIII]: Sí, sólo por joder.
[Enrique VIII]: Deja de hablar solo y cubre a la Bolena.
[Ana Bolena, María Bolena]: Serás bruto. ¡A ella!.
[María Bolena, Ana Bolena]: ¡No a ella!.
[Enrique VIII]: ¡Se acabo!, que esto parece el país vasco. María, fuera. Ana, mirando a la meca.
El país está revuelto y un tanto sociálmente convulso. Catalina no está, Catalina se fue. Enrique VIII hace un cisma, un gran cisma, el cisma de los cismas, y también se desposa con Ana Bolena, pero no consigue engendrar muchacho. El nene sólo sabe hacer niñas, que se le va a hacer, that's life. Esperemos que todas las hijas salgan a las madres. Entre sus hijas, con Ana como madre, esta Isabel (futura Isabel I), una mujer con rasgos élficos que dará que Hablar.

A Ana, como no tiene un hijo, se le va la pinza, la culpa es de internet...

[Ana Bolena]: Hermanito, necesito un hijo, tú... esto... ¿te has guardado?.
[El hermano de las Bolena]: Ay, dios. Me llaman.
[Ana Bolena]: No seas caprichoso, que somos actores y no hermanos de verdad.
[El hermano de las Bolena]: A mi esto me da mal rollo.
[Ana Bolena]: Álzate... sino el rey me manda tras Catalina.
[María Bolena]: Yo no sé nada, me piro.
[El hermano de las Bolena]: No puedo, no puedo. Soy gay.
[Ana Bolena]: Ya, pero mañana, hoy no.
[El hermano de las Bolena]: Que no, que no, que no... ¿quién anda ahí?.
[Ana Bolena]: Mierda, nos ha visto la insatisfecha de tu señora, se va a chivar y encima no hemos hecho nada.
[El hermano de las Bolena]: ¿Tomas drogas?.
[Ana Bolena]: No. Tienes razón, perdona hemano de las Bolena. La que se va a liar.

[El hacha]: Por favor, que inventen ya la inyección letal, que estoy sobrexplotado. Exijo reducción de la jornada laboral. Este Enrique me da mucho trabajo.

[María Bolena]: Recuerda que yo me he ido y soy adorable.
[Ana Bolena]: Seras puta...

Enrique se cabreó, ya que no se creyó que no hubiera pasado nada, que mente más sucia, y juzgó a Ana, al hermano, a un comercial de telefónica por pesado y al padre de Hamilton por no ir a planificación familiar cuando estuvo a tiempo. Todos culpables por unanimidad, incluida la de un lord que desde el principio metió baza para que los Bolena fueran los que partieran la pana y ahora se lava las manos, un auténtico hijo de la gran bretaña.

Al hermano de las Bolena, además de no tener nombre, le cortan la cabeza. Pobrecico. María, la buena de la película, quiere salvar a su hermana después de todo e interpela ante el Rey, pero de poco le sirve porque quiere entrar en el libro guinnes de las decapitaciones conyugales y ya la había catado, para ser sinceros, y una vez metido... sayonara lo prometido.

Enrique VIII se casa con Jane Seymour, nada tiene que ver con Sarkozy y Carla Bruni, menos glamour todavía. Tiene un heredero varón sucesor de Enrique VIII... aunque con el tiempo reinará Isabel I, la hija de Ana. Sino lo de I a cuento de qué. ¡Jódete Enriquito!, bueno, al final nos joderá a nosotros, pero es otra historia.

Por fin acaba la película, un tanto floja, un tanto olvidable, un tanto muy buen rollista con la imagen histórica de los personajes y un tanto poco más. Culminando con una narración poética y en elipsis de reconocimiento hacia lo que fueron las personas y no los personajes, la película muestra imágenes de la familia Bolena en su niñez, como al principio de la historia, en la que estaban alejados del poder que todo lo corrompe. Inocencia y candidez en estado puro. Uno no puede más que asustarse porque parece que empieza de nuevo la película y correr raudo y veloz hacia el mueble bar, que alimientos no habrá en casa, pero líquidos... que bonita la música.

FIN

Es lo que tiene la crisis del ladrillo, que hay que reconvertir su utilidad, transformerlo hacia otro sector.

Debería releer el post y corregirlo, pero es tan largo...
:D

viernes, 12 de diciembre de 2008

Tu bosque

El viento revuelve mi pelo. Cubre mi cara y daña mi ojos. Hace frío, demasiado para ser otoño. Es un día triste y gélido, impropio de estas fechas. No por la pena, sino por la temperatura. Parece que estemos inmersos en medio del invierno y no hayamos soltado el dolor de las hojas caducas ni hayamos tocado su belleza. Un escalofrío recorre mi espalda, no es el primero hoy, he perdido la cuenta. Se han ido todos ya, soy el único que continúa inmóvil. Ya no llueve, aunque el agua me ha calado los huesos hasta tal punto que dudo que algún día puedan volver a secarse.

Llevo aquí tres horas, intentando retrasar el momento, negando lo evidente. No puedo esperar más, pero no quiero aceptarlo, no quiero reconocerlo, porque entonces, entonces te habrás ido definitivamente. Llevo tres horas plantado delante de tu lápida, echándote de menos sin haberte dicho adiós. No debiste morir antes que yo, hermano.

Me asaltan los recuerdos, constantemente, sin respeto, sin descanso, y cada uno de ellos es una cuchillada en medio de la frustración. La casa de los abuelos, la merienda con chocolate, la bici roja, los dibujos de la tele, la panda, el río, Cristina, tú primera novia por la que yo perdía el juicio, ¿cuánto te odie entonces?, los partidos de fútbol, tú bosque... ¡Tú bosque!.

Siempre he pensado que estabas loco. Desaparecías sin decir nada y regresabas hablando del bosque. Un lugar que nadie más conocía, en el que nadie había estado y que nadie ha encontrado jamás; pero tú no parabas de hablar de él. Casi te ingresan en un sanatorio mental. Papa y mama tuvieron que sacarte del pueblo para que no te encerraran. Pero tú no cediste. Sí hasta se organizó una batida popular para encontrarlo sin resultado alguno y aún así, seguías diciendo que era real.

La locura es genética, estoy convencido. Al final yo también soy cómplice de ella. He conseguido que te enterráramos como tú querías. No ha sido fácil. No he desvelado el motivo, tan sólo he dicho que así lo querías tú, era tu última voluntad, tu última “excentricidad”, y como tal, te la han concedido. Creo que nunca diré el motivo, que querías descansar en la colina desde la que se divisa tu bosque. Otra vez tu bosque.

Levanto la cabeza y oteo el horizonte en dirección hacia dónde debería estar. Exista o no es un paraje hermoso. Un descampado tupido de hierba verde que, hoy con la lluvia, brilla más que nunca. Se divisan unos cuantos árboles a lo lejos, pocos, y un arroyuelo de agua cristalina. ¿Tu bosque?. Es un adiós. Ambos sabemos que debo marchar... y permitir que tú marches. La muerte es una etapa más de la vida, ¿quién sabe sí la última?.

¡Espera!. He divisado una luz a lo lejos. Estoy seguro, era un destello fugaz, blanco y brillante. Lo he visto ahí abajo, en medio de donde estaría tu bosque, aunque llevo muchas horas víctima de la inclemencia del tiempo y puede haber sido una ilusión. Froto mis ojos lentamente y después el resto de mi cara. Suspiro porque ya no me quedan excusas. Así debe ser.

¡Otra vez!. Te juro que lo he vuelto a ver. Esta vez ha durado un segundo más. Otro destello, visto y no visto. ¿Me he vuelto un paranoico?. Zis, zas. Dos seguidos y se han alejado un poco de mi. Necesito saber que es. Movido por una fuerza desconocida salgo corriendo en dirección a la luz intermitente. Me empuja el miedo, la desesperación, la irrealidad, el deseo, la no cordura o el momento, pero mis pies vuelan sobre la hierba.

Unos minutos de carrera después estoy exhausto y sin aliento. El cansancio se adueña de mi cuerpo y apenas puedo respirar con normalidad. Estoy sudando y abatido. No he logrado alcanzar la luz. Se ha escapado. No hay rastro de ella. Dudo sí mi mente vencida por las circunstancias no me ha jugado una mala pasada. Me dejo caer al suelo de rodillas con la cabeza hundida entre mis manos y rompo a llorar. Las lágrimas brotan con furia, incontrolables, desbordadas. La tragedia me ha visitado sin avisar, tarde y a traición. Me he roto por dentro.

Cinco minutos después, o diez, el tiempo es atemporal cuando una herida se abre y nada puede cauterizarla, dejo de llorar. Tengo los ojos hinchados y rojos por el esfuerzo. No me siento mejor. Me incorporo. ¿Qué hago en medio de la nada?. A anochecido. Grito: “¡Tú bosque, este es tu puto bosque... nada!”. Vuelvo a gritar. Desahogo mi rabia a través de mis pulmones, toda la que no huyó con la sal. Me marcho a casa.

Doy un paso y piso una rama que se quiebra bajo la suela de mi zapato. El chasquido me llama la atención. Levanto mi pie y debajo aparece la luz. Me quedo inmóvil a la pata coja durante unos segundos. Me siento tan ridículo como quien es obligado a hacer una prueba de alcoholemia en pleno festín etílico. Bajo el pie en alto y la luz se mueve alrededor de todo mi cuerpo, ascendiendo hasta situarse en frente de mis ojos. De repente, mi cuerpo y mi mente se relajan, estoy lleno de paz, de tranquilidad. Cierro los ojos. El lugar está cambiando, puedo notarlo. No tiene sentido, es como un decorado que surge de la nada. La vida fluye por mi cuerpo, estoy lleno de... ¿felicidad?.

Mis sentidos cobran importancia. Percibo por todos y cada uno de ellos, y soy capaz de sentir lo que me trasmiten. Escucho ruidos, el viento mecer las hojas, el sonido de las gotas de lluvia sobre la hierba, el lejano murmullo del arroyo; Mi olfato se deleita con cada esencia que percibe, huele sensaciones, la tierra mojada, la madera ancestral colmada de sabia, la dulzura de las flores; Saboreo todos y cada uno de los recuerdos que tú, hermano, me transmitiste sobre tu bosque. ¡Tu bosque!. Abro los ojos.

Cientos de árboles inundan mi visión. Envuelven el aire en cuadros hermosos. Me deleito contemplándolos mientras el sonido del agua ameniza el placer con su música. No estoy soñando. El placer es casi insultante. La hierba también ha crecido cubriendo mis pies. Deja pequeñas gotas de agua que resbalan por mis zapatos dibujando pequeños senderos que conducen a la tierra. Huele a tierra mojada. Ese olor me devuelve una vez más a la niñez, a casa de los abuelos, cuando corríamos a abrir la ventana de la habitación para poder oler la lluvia y ambos respirábamos lo más fuerte posible para guardar todo el aire. ¡Tantos recuerdos!.

Soy feliz, aquí soy feliz.

Ahora comprendo porque te escapabas. Ahora conozco tu secreto. Te envidio. ¡Este es tu bosque!. Sólo faltas tú. Vuelvo a pensar en mis recuerdos. ¿Qué decías siempre?. “En el bosque, sigue el sendero”. ¿El sendero?. Busco con la mirada y escondido, entre dos árboles protectores, lo encuentro. Sin pensarlo dos veces, sé que voy a encontrar, me adentro en él...

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